Sé lo que te va a ocurrir.
Eres como la amapola,
que estalla roja sobre verde,
dando luz a la monotonía.
Acércate… lo susurraré en tu oído.
Eres como la mariposa,
que nace de su tumba crisálida,
y doblega su peso en vuelo nervioso.
Sé exactamente qué te ocurrirá después.
¿Quieres que yo te lo diga?
Lo sé.
Acércate.
D. Grustan I.
No queda de otra.
Hay que sangrar hasta morir.
Porque la opción es impensable, antinatural, ficticia.
Un mundo de sociópatas: asépticos, limpios de emociones.
¡Un poco de romanticismo por favor!
Un poco de Shelley, de Reynolds, de Stoker.
Una mordida del mismísimo Drácula.
Uno de esos susurros perversos de Hyde.
Un verso de Bécquer.
Más lágrimas de sangre.
Más encuentros carnales que recordar.
Menos indiferencia.
Menos calores sentidos en teoría.
Menos canibalismo social.
Mejor sentir la bala que vivir inclinada.
L.M.P. para T.B.
«Eres mi vida grande», me susurró mil veces…
T.B.
A Trancas y Barrancas 