Palabras como palomas blancas
se agostaron en su jaula.
Salen chirridos de las bocas hueras,
se seca la sangre en las cañerías.
Ya no estallan los almendros en oleadas
estremeciendo la tierra.
El desierto avanza inexorable
en el solaz de nuestros padres.
Están vacíos los cuarteles,
solo el alma de la muerte los habita.
Reverbera la escarcha en barro
hollada por los clavos de los asesinos.
Los maitines suenan como cadenas arrastradas,
rompiendo el frío de la albada.
Tras el horizonte se intuye la vuelta
de la continuidad de la muerte.
Se sienten rumores, galopadas siniestras,
de caballos que vienen en tropel imparable.
Algo se acerca en estruendo de armas
y paréntesis de miedo.
Los cuervos grajean en el páramo frío,
tras las hilachas de la niebla desgajada.
Vamos, recoged los niños de las aceras.
Solo nos queda observar tras los visillos.
Ver como triunfa la oscuridad.
Dani Grustan I.
A Trancas y Barrancas 