Lo real se disfraza de sueño,
o de pesadilla interminable.
Las cumbres se hacen simas
y los astros se estrellan
en las órbitas del hambre.
Hay un mundo al revés
un planisferio de disfraces,
sonrisas que son llantos
y dientes que rechinan,
en infiernos sin Dante.
Una música sacra vende
notas de sangre;
y crujen los zapatos
de las descalzas madres.
La verdad es surrealista,
hay un reloj de chicle sobre una mesa
y un Cristo inalcanzable,
que yace impotente ,
cual dibujo que no llega a garabato,
con trazo deleznable.
Incierto es el mañana,
incierto el barro
con el que el Padre de los padres
armará un nuevo homo,
cuando estallen los huesos,
desmigajados por la voracidad nuclear
de diabólicas fauces.
G.G.R. para T.B.
A Trancas y Barrancas 